Prologue.

La fille est grande, jeune, la vingtaine. Elle a un beau visage, la peau claire, des yeux bleus. Une cicatrice marque sa joue gauche. Ses cheveux noirs sont coiffés en chignon. Elle porte une combinaison de vol assez ample, mais bien serrée à la taille par une large ceinture. Un étui fixé sur sa cuisse contient une arme de poing dont on voit la crosse.

Debout devant la console de pilotage et son vaste écran semi-circulaire, la brunette aux yeux bleus scrute l'espace. Des chiffres défilent en colonnes sans fin. Ils ne lui apprennent rien qu'elle ne sache déjà. L'astronef fonce à travers un espace vide, noir, inhumain. Il aura bientôt épuisé son combustible. Nulle planète susceptible de l'accueillir n'a été décelée dans les parages.

L'homme a dépassé les quarante ans. Il a les cheveux gris, les yeux de même couleur, une moustache qui a dû être ciselée et séduisante. Mais il n'a pas pris soin de lui depuis longtemps. Son visage émacié est mangé par la barbe. Sa moustache a perdu ses contours impeccables. Il est revêtu d'une combinaison de vol identique à celle de sa compagne et porte, lui aussi, une arme au côté.

Il est avachi au fond d'un fauteuil de cuir, dans une partie du poste d'astronavigation transformée en salon, devant une table basse à plateau de marbre. Il boit. Il remplit et vide son verre sans discontinuer. Quand il se penche vers la moquette pour poser ou reprendre la bouteille d'alcool, son visage rougit et les veines de ses tempes gonflent. Il porte des toasts macabres, à sa vie passée, à sa mort prochaine, aux démons invisibles qu'il sent tournoyer autour de lui. Entre deux dédicaces, il crache des insultes, des reproches, des menaces. Il déverse le même torrent de haine depuis des jours. Sa compagne est la cible unique de son fiel. La garce ! Elle l'a manipulé, ensorcelé. C'est elle la coupable ! Lui, il n'a fait que subir.

Tout n'est pas perdu. Il saura se défendre. Si Zeltar les rattrape, il lui expliquera. Zeltar entendra ses arguments, il lui pardonnera, car Zeltar comprend tout et il est toute-bonté. Mais la catin aux yeux bleus n'échappera pas à la punition suprême, celle qu'on aurait dû lui infliger quand elle était gamine. " Tu n'aurais jamais dû être graciée ! Ta douzième année aurait dû être la dernière ! Tu es le Mal ! "

La brunette écoute à peine. Elle lutte contre le sommeil. Pas question de laisser les commandes du vaisseau à Mark dans son état. Pas question non plus de lui tourner le dos. Un accident est si vite arrivé… Alors, depuis des jours, malgré la fatigue, elle surveille l'écran autant qu'elle surveille son compagnon de voyage.

Mais leur aventure commune est sur le point de se terminer. Mark a tendu le bras et saisi la bouteille. Terrible constat : elle est vide. Une colère gagne l'esprit du buveur à la vitesse d'un poison qu'on respire, y explose, noyant le peu de raison que l'alcool a laissé.

Dans le même temps, un carillon a retenti dans la salle, et le cœur de la jeune fille bat plus vite. Une inscription clignote sur l'écran de contrôle. C'est un message de l'ordinateur principal. Planète habitable proche. Conditions de survie optimales. Atterrissage possible. La nouvelle est si émouvante et inattendue que la brunette a relâché son attention durant une demi-seconde. Quand elle tourne la tête, en retard de cette demi-seconde, son compagnon est debout, son arme pointée sur elle. L'annonce émise par l'ordinateur n'a pas pénétré dans sa cervelle embrumée par la fureur et l'alcool. C'est en hurlant de joie qu'il presse la détente.

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